</br>月上中天，今夜的雾却不是很浓，淡如轻纱，缓缓的在这平原上飘荡。

        一丝丝，一缕缕，一片片，如烟，似水，像一幅淡墨g勒的静谧的画。

        西门映雪就在画中，他在画中继续走笔作画。

        他的脸sE苍白如纸，他的发际有水珠凝聚，然后滴下。

        不知道是汗，还是露。

        笔下的意山静若处子，一轮圆月从意山之巅升起，夜空有依稀星光洒下。

        意山披着一件若有若无的银白sE的轻纱，圣洁得像月g0ng的仙子降临人间，没有一丝烟火，不惹半分尘埃。

        月光本应成水藏刀，夜空本应繁星成剑。

        月光未能成水，夜空依然只有星光几点。

        西门映雪T内三个命轮几近枯竭，那云台却未化成灵Ye。

        虚空早已起了风暴，那个小小的太极也早已在虚空旋转开来。

        灵气的流速更是b之平时加快了两分，却依然不足以支撑这幅画。

        他的神魂也已经开始暗淡，分离本源微粒的速度明显降低，手中的笔，走得有些慢。

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