申城的冬末，天sE总是压得很低。云层沉沉悬在屋顶之上，像一张被水浸透的幕布，随时要垂落下来。梧桐的枝杈还光秃秃的，风从街口拐进来，裹着Sh意，打在人脸上，不疼，却冷得直沁到骨头里。

        宋佳瑜的生日，落在这样一个灰sE的日子。

        她照常七点出门。司机把车开上高架，雾气模糊了江景，桥身像被抹掉了一半。她手里翻着前一晚整理的文件夹，页角微微翘起，指尖一遍遍摩挲那些数据。手机屏幕上振动声接连响起：提醒、会议、未读邮件，像一支不断击打的鼓点，把她钉在一个紧迫的节奏里。

        午后，她几乎没时间喘息。连续三场内部会，从产品成本拆解，到IPO前的治理问题，每一个议题都像带着钩子，g着她的神经不肯松手。

        直到傍晚，乔然的电话打来。

        “下班别回家了。”乔的声音低而稳，“去静安那家餐厅，我订了位。”

        宋佳瑜应了，合上电脑，r0u了r0u眉心。她清楚乔的X格，一旦开口，就绝不会是随意的邀约，而是早已计划好的安排。

        ——

        那是一栋老洋房改的餐厅，红砖外墙爬着半枯的藤蔓，h昏的灯光打在木质门框上，散发出一种旧日的静谧。

        餐厅里很安静，二楼的雅间只点着几盏暖h的壁灯。桌上是白瓷盘和水晶杯，烛火轻轻跳动。

        她们点了牛排和红酒。主菜端上来时，侍者又推来一辆小推车。银盘里是一只小巧的蛋糕，顶上cHa着几根蜡烛，火光摇曳，把宋佳瑜的脸照得静谧。

        “生日快乐。”乔然轻声说。

        宋佳瑜笑了笑，闭眼许愿。她的睫毛在烛光下颤动一瞬，随即吹灭火焰。黑暗里只余一阵掌声，轻而克制。

        乔然取出一个深sE天鹅绒盒子，推到她面前。

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