博之没有移开视线，只看着那个名字在光里闪动——萤幕上短暂亮起的来电通知，像一记无声的撞击。

        文弥绕过长桌，接过手机，淡淡扫了一眼，便滑掉来电。动作俐落如剪去线头，不留痕迹。

        那一瞬的光与名字，已深深撞进博之瞳孔。他认得那个名字——敏宇。不是亲眼所见，而是曾在八卦媒T上瞥见的画面：巴黎时装周後台，文弥与敏宇并肩而行，姿态暧昧。当时事不关己，如今却像冰水倾泻，灌满x腔。

        他的呼x1很轻，像刚熄的火星，仍在布面下闷燃。

        他想问——那通电话、Style8、敏宇，也想问文弥的过去……。

        但他没有发声。只有空调的低鸣与自己的脉搏，在密封空气里交叠，像一场无声的审判。

        职场里，最响的声音往往是没有人说出的那句话……

        傍晚会议後，天窗的光转暖，玻璃墙浮出蜂蜜sE薄膜。人群陆续散去，声音被时间一层层关小。只剩博之与文弥在展示区，两人的影子与模特人形重叠，像两道线在同一张纸上寻找交会点。

        「今天辛苦了。」文弥语气平常，像让话落地，也像抚慰人心。

        他没提讯息，也没提敏宇。回头对上博之的眼，那眼里有一瞬短促的深处，看见缝上未剪乾净的线头。

        「嗯。」博之冷冷应了一声，把那口气缝进喉咙。他将视线从文弥的手机移开，落回布料与纸样。「秀前的线，都封好了。」他说；「像对布，也像对自己。」

        他没有追问。醋意与怀疑被他折成窄窄一叠，塞进心底的暗袋——职场学会的工法，乾净、结实、看不见。但任何裁缝都知道，暗袋的重量，终究会让衣服在某个瞬间变形。

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