清晨的风从第七院狭长的廊檐钻过来，带着草汁与石苔的Sh气。

        「吱呀——」

        一扇许久不曾动过的石门，被人从内推开。

        林尘踏出门槛。

        他瘦了，袖口空空，外门剑袍洗得发白，肩缝还掉了一针线。可他眼睛不再涣散——那双曾被黑夜掏空的瞳仁，像被一钉子重新钉进血r0U，生生把自己定在原地：清醒，且倔。

        他手里不是剑，却是一把粗铁锹，握柄磨得发亮。掌心Si皮开裂，昨夜新结的血痂被木柄磨开，又渗出一条细细的红。

        外门後山有一处斜坡，草长得乱，风一吹像一张粗糙的绿毯起伏。平日里没人来，只有山雀叨着枯枝，蹦蹦跳跳。

        林尘把铁锹cHa进土里。

        没有灵力，没有术法，他连血魔功都按Si在T内——就用人身，用最笨、最慢、也最重的办法，一锹又一锹，把土翻起，把石挪开。

        第一锹下去，铿地一声，撞到埋在泥里的石块，虎口立刻崩裂。

        识海里传来血魔嫌弃的鼻音：「傻子，用点灵力，快十倍。」

        林尘没回。又抬锹，打第二下。

        土质乾y，铁味儿混着泥腥往上冒。他的呼x1起先还算平稳，十几锹之後开始乱，x口像被塞了个火盆，热得发疼；再後来，整个人只剩两件事：抬锹、落锹。

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