cHa0气慢慢退，风又吹过来，带着极淡的蒜味与纸灰——远方有人收拾摊子。城市醒着，也睡着。

        沈清想起母亲说的「听着b较好睡」，又想起回溯中心那行小字。记忆被修边、被打磨，而他此刻全是毛边，疼，却真。

        他站直，将齿轮塞回内袋，把粉笔印用掌心再摁一次。

        走吧。

        嗯。

        甬道深处，还有一道更小的门。门上焊着新的「7」，下沿的金属边缘，依稀露出被打磨不掉的弧线。像笑。像嘲讽。

        他们没有再去敲，只在墙上又画了个小小的倒八，像在人间留下一串不优雅却固执的脚印。

        上去，是河面风；下去，是更深的黑。

        两人一前一後往上。

        远处广场传来测试音的残响，像有人还在对准麦克风，这城市的嗓子永远要好听。

        但在他们掌心里，粉笔屑与金属屑混在一起，像一份简陋而倔强的契约：不忘。不退。

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