「你小时候，是这样过的吗？」她问。

        「不。」他说。「我小时候穷得没见过海。只知道浪声像风，把一切都吹远。」

        他停顿一会，又说：「你是我见过最像海的人。沉静、难测、有时温柔，有时汹涌。」

        如烟没回话，只是握住画笔，轻声问：「你怕过我吗？」

        他看她一眼，眼神深邃：「怕。我怕我配不上你这支笔。」

        那晚风大，两人坐在礁岩上喝茶，风把海水送到嘴边，像盐糖似的。

        如烟终於问出口：「你那时没有写出真相，是不是因为害怕？」

        他没否认，只静静地说：「那年我十九，父亲刚病Si，母亲靠我吃饭。我以为沉默能换生存。」

        如烟点头，没有责备，只是轻声道：「而我那年十岁，家破人亡，也是在沉默里长大的。」

        「你恨我吗？」他低声问。

        她看着他，像看进风里那座将沉的夕yAn。

        「我不恨你。我只是想要有一个人，能和我一起，把那些没说出口的话，写下来。」

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