这里的一切都笼上了一层轻薄的灰，像时光套上的保护罩，小心翼翼地封存着过往的旧事。

        他的心绪莫名平静了下来。那个虚幻的工藤新一从他的灵魂中割裂而出，在这个熟悉的环境中重新生出血肉，长出独立的实感。

        他一路从玄关走过，脚步轻地像是怕惊扰了穹顶的积尘。

        他走到厨房，想着这里大概是名侦探在整个房子里来得最少的地方了吧。

        也许除了这台冰箱，他的手轻轻拂过冰箱涂漆的表面，带落了满手的灰尘。

        不知道他到底会不会做饭，看他一杯黑咖啡加吐司就能打发的样子，做也一定很难吃吧。

        也许我应该学学做饭？他漫无边际地想。

        名侦探这种薛定谔式的存在真是磨人不浅，像一根电锯在他的神经上来回催折。让人一时无望，觉得可能永远失去他了，又不自禁升起星星点点燎原的期盼，仿佛还有重会的一天。

        他走过客厅，红色的沙发灰扑扑的，早没有往日的光鲜。茶桌上放着一套崭新的茶具，还没来得及被主人好好享用。

        他缓缓坐在单人的红色沙发上，身后是巨大的落地窗。他的小信鸽偶尔会透过这扇窗户，拍到小侦探蜷坐在这张椅子上沉思的模样。

        他抬眼看着角度倾斜到扭曲的电视屏幕，不禁失笑，看来名侦探也不爱看电视啊。每次坐在这里，是在想什么呢？疑难的案子？还是复杂的暗号？

        他缓缓站起身，心底翻腾起隐秘的欲望。

        有没有一个瞬间，你坐在这里，想到的，是我呢？

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