一辆漂亮的墨绿色轿车出现在小路尽头，风驰电掣，扬起无数尘沙，不算新却依然精致的漆艺证明它应该出现在剧院门口而不是乡间小路。贝卡·斯米尔诺夫明显认真打扮了一番，墨镜，翻毛外套和带珍珠扣子的麂皮鞋，里面却穿着军装，透出种别扭的时髦。她单手撑门跳出，恍惚间好像回到了克里瓦，战争胜利后我们冲进一家被炸了一半儿的高级女装店，忙不迭的往破烂的军装上套没被烧焦的昂贵大衣。看我！看我！贝卡踩着一片阳光下好像波光粼粼湖面的破碎玻璃催促。杂乱卷发上粘着爆炸后的碎石，脸颊满是泥土和血渍，衬的红宝石耳环越发闪亮，好像掉进煤堆里一样。那件非常难伺候的浅色貂皮大衣已经被总是沾满机油的手弄出了几个黑印子，因为腰间鼓囊囊的子弹夹无法扣上。她站在太阳下，脏的要命，脖子上挂着冲锋枪，拼命高喊，看我啊！我像不像那些画报里的卡扎罗斯明星！她张口手臂，转身面向太阳，喊了好久，最后靠着一片还算坚固的墙面坐下，泪水在脸颊上画下两道洁白的印记。“多漂亮的衣服，又暖和又漂亮”，她哭喊道，“妈妈呀，卡扎罗斯人怎么到现在还穿的上这么漂亮的衣服？”

        贝卡·斯米尔诺夫一直是个美人，在营养和卫生得到保证的战后更是显露无疑。她稍微换了发型，买了许多亮闪闪的珠宝，有的值钱有的不值钱，甚至一度留了新粉红的指甲很快发现这样子没办法工作，只能作罢，但什么都比不上她站在废墟上面对阳光大喊的那一刻，一个熠熠生光又脏的吓人的米嘉斯女兵。

        “机械增压，七升油箱，三里就吞掉一升汽油，”贝卡炫耀着新车，“它是个昂贵费钱的宝贝儿。”

        “两个问题，下雨了怎么办，”柳鲍芙伸出两根手指，“它不会经常停在半路上么？”

        “我还有一辆通勤的，”她满不在乎的吐出沾了灰尘的唾沫在郊外开敞篷车实在不是个明智的选择，“今天我的身份是寻欢作乐的虚荣女人，虚荣女人不开胜利牌黑色小轿车。”

        “你哪天不是虚荣女人？”柳鲍芙问，“这是怎么弄来的？”

        于是贝卡向我们展示了方向盘下的一个小小标记，“他以前是属于某个卡扎罗斯军官，卖车的欠我一个人情，只花了七分之一不到价钱。”

        “费多申科呢？她不是坐你的顺风车？”

        “她有事儿，来不了。现在，”贝卡绕到车的另一边，“容许我向你们介绍，卡扎罗斯最好的音乐家，约根·舒勒。”

        我看着坐在副驾上的男人，倒抽了一口冷气。

        舒勒很瘦，这是任何人能注意到的第一件事儿。不是优雅漂亮的苗条，而是病态的，令人心悸的消瘦。他穿着一套春秋季的单薄黑色西装，甚至还打了领带，袖口和肩膀看上去长度正好，站起来裤管却几乎吞没腿部线条，宽大的挂在腰上，非常穷窘。他像树叶般没有厚度，露出的肌肤惨不忍睹，指甲里有淤青，手背上有烟头烫伤的疤痕，紧紧抓着小提琴盒子时露出了手腕上一圈紫红色的印记，叫人不敢想象衣服下的身体是怎样的惨状。他抬起头，脖子上是同样的紫红色印记，如同梅子果酱，嘴唇的新鲜伤口正不断渗出鲜血。长长的金色睫毛，浅蓝眼球，比穆勒还要漂亮几分，却没有任何讨好的感情。事实上这双眼睛里没有任何感情，深深凹陷，在一片晦暗不明的漩涡中缓缓转动。贝卡显然不是那种会为了好名声而将殴打和折磨局限于隐私部位的人，他浑身都写满了被凌虐过的痕迹，好像下一秒就要散架。

        舒勒依着车，将小提琴紧紧抱在怀中，头始终低垂，如同举目无亲的鳏夫抱着婴儿，一派萧条，在阳光下化成团团薄雾，和他明艳照人的主人形成鲜明的对比。我确定了两件事，第一，贝卡吸走了舒勒的生命力，因此格外蓬勃美丽，第二，不论她如何挑剔，男人确实是金发。

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