他要让池林内疚，再也不敢逃开他。

        池林半坐起身，趴进他怀里，柔软的皮肤仅隔着一层布料，他们的心跳彼此相触，池林趴在池铭耳边，低声问：“池铭，你在吃醋吗？”

        他身上带着点酒味，连月进补让他丰腴了一些，抱起来很软。狂躁边缘的池铭居然就这么安静下来。

        “我告诉你一些你在意的事怎么样？比如那年冬天……我一个人夜不归宿，去了哪儿。”池林拍了拍他的后颈，缓声说，“我告诉你，你安静一点。”

        大二时的冬天，柏林又下了雪，施普雷河上的驳船晃晃悠悠地停在细波上，池林买了个史多伦边走边吃，耳边满是风声。

        颗粒一样的细雪慢悠悠地飘到他头发上，不一会就化成了水。他鼻子冻得通红，走累了就停下步子，望着灰褐色房檐上停落的鸟。

        他身边有一个坐在商店雨棚下写生的画家，只穿了一件看起来不怎么厚的羊绒夹克。池林停在他身边看了很久，直到他画里的水波和桥的轮廓慢慢清晰。

        “你是工程师？”画家忽然问他。

        “不，我还是学生。”池林答，“学音乐的。”

        画家调着色，眼也不抬地说：“我猜是键盘乐器。”

        池林看了看自己指尖上的茧，笑道：“你怎么不猜中国的乐器呢，那些琴也会弹出茧，比如古筝。”

        画家没回答，停下笔，忽然望向他：“你有兴趣给我当模特吗？”

        新年夜里他没有回家，和陌生男人在异国的旅店里，度过了安静又漫长的一个晚上。

        画家用他老旧的小音响放着歌，英文rap，池林听不清歌词。他坐在温暖的壁炉边，面颊靠着椅背，身上的衬衫褶皱光影分明。画家凝视着他身上的每一寸细节，手上被素描铅笔和碳粉沾得像个挖煤工。

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