“不信。”孔安说。

        “我也不信。”纯熙说，“那页书，是酒家垫桌子的东西，这年代，《周易》没了市场，算命先生也该失业了。”

        孔安想起她少数几次打开电脑时划过的文件，问道：“我好像还没问过你，你是做什么工作？”

        “你不是知道了？”纯熙笑，“还问？”

        孔安道：“只猜了大概。”

        “编辑。”纯熙说，“古书编辑。”她的声音很弱，似乎并不想提及这件事，不厌恶自己的工作，总是一件难事；热Ai自己的工作，更是难上加难。

        就像孔安一样，打光的时候，他总是意兴阑珊。

        纯熙想起这件事，想起他的音乐，又问：“你回去以后，还想继续做音乐吗？”

        “不知道。”孔安说，“这不是我可以选择的，看机会吧。”

        机会，是可以创造的。纯熙在心底说。从小到大，她所遇到的每一个机会，都是源于自己的亲手创造。但她却并不愿在孔安面前炫耀此事，她所有引以为豪的激情和创造，在孔安隐秘的骄傲里，都变作了庸俗的尘埃。

        她这样想着，忽然感到右手指尖传来一阵刺痛，抬起手来，才发现血迹已顺着食指爬满了掌心手背。她想起那盆仙人掌，隐隐有些后怕。

        孔安拉着纯熙走向路边，打开一瓶矿泉水为她清洗手上的血迹。

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