随后，我真的没有动手。

        我持剑的手，竟是已经在微微发抖。

        他转过身来，背对着我，慢慢的走远了。

        他的背影，在烈阳下拉得很长，很长。

        他的动作依然如沐春风，也依然无比的完美。

        但是，他持剑的手，却一直紧紧的握住剑，没有杀出那一剑——他不出手，是因为他知道，他哪怕是只出一剑，我都必败无疑。

        他用行动告诉我——在他的眼中，我其实已经死了。

        一个人若是已经没有了希望之源，也没有了所有的斗志，那么他和死了又有什么分别呢？

        那一天，我很迷茫。

        但是我更迷茫的是，他从这里离开，而很快，我就收到了一页地书。

        地书是雪白色的，而上面的字，却是鲜红色的。

        那是用他的血写出来的字，每一个字，都无比的刺眼。

        上面写着的，是他的死讯。

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