窗外西风透林,寒水烟茫，红蓼枝瘦，帘下灯火温润,宵静墨香,良人如玉。

        “擦干净了吗？”她催促他，觉得自己的脸和耳根好像有点发烧。

        “嗯,差不多了,不过还得用水好好洗洗。”他收回了手,“还有要写的吗？”

        “上回您在承恩伯家诗会上写的那首诗,您也写下来吧。”

        闻若青皱眉，“当时随便写的,哪还记得住？”

        “我记得，”她笑道，“我念,您写。红叶沾衫半肩秋……您看我做什么，快写呀！”

        他写完几句,转过脸来。

        “这十几日，怎么没见你早间去外院找我？”

        “我……没什么事需要去问六爷的呀。”

        “没事就不能来找我吗？那天早上不也没什么事。”

        “那天不是去问六爷做衣服的事么？”

        “那也叫事？”

        “那不是事是什么？有事去都被您说鬼鬼祟祟，没事还不知道您要怎么说我。”

        “……”

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