程文斌想竭力保持着有文化人的自我修养，可是他已经气得身体发抖，忍无可忍了。

        “小子，你懂艺术吗？我是西方艺术国立大学毕业的，你呢？你是说，在座的这些艺术家都不懂得欣赏和审美吗？你是说近代这些艺术家的传世之作都是垃圾吗？”

        程文斌无比激动，声音发冷。

        “没错，我就是这个意思。”林飞懒得奉承。“我不懂艺术，我也没上过艺术类院校，没学过艺术。但是，我敢断定你们这些垃圾一文不值！”

        这种阳奉阴违，让他觉得很恶心。

        原来所谓的艺术，就是互相吹捧和抬价。

        你扶我一把，我拉你一下，就都成为了业内大咖。

        一副不怎么样的画，我出价两百万，别人出价五百万，我再出价七百万，最后炒来炒去，炒成了天价。

        把身价炒上去以后，再三天两头喊着要封笔。

        所谓的作品更是水涨船高。

        “这都是什么？”林飞指着一个雕像说道，“小孩撒尿和泥建的都比这强吧？这是个什么玩意？战后废墟吗？还是垃圾站拾遗？”

        “还有，这就是书法家的作品？这两笔破字，要风骨没风骨，要观赏性没有观赏性。我们龙国几千年的书法文化传承，就传成了这样？写字的时候是触电了，还是癫痫发羊角风了？”

        “还有这个画，有什么艺术性、欣赏性，笔触？这就是一团垃圾！污染环境，浪费资源！”

        林飞说着，就把这些乱七八糟的东西拉扯一地，现场顿时变成战后装修风格。

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