程文斌想竭力保持着有文化人的自我修养,可是他已经气得身体发抖,忍无可忍了。
“小子,你懂艺术吗?我是西方艺术国立大学毕业的,你呢?你是说,在座的这些艺术家都不懂得欣赏和审美吗?你是说近代这些艺术家的传世之作都是垃圾吗?”
程文斌无比激动,声音发冷。
“没错,我就是这个意思。”林飞懒得奉承。“我不懂艺术,我也没上过艺术类院校,没学过艺术。但是,我敢断定你们这些垃圾一文不值!”
这种阳奉阴违,让他觉得很恶心。
原来所谓的艺术,就是互相吹捧和抬价。
你扶我一把,我拉你一下,就都成为了业内大咖。
一副不怎么样的画,我出价两百万,别人出价五百万,我再出价七百万,最后炒来炒去,炒成了天价。
把身价炒上去以后,再三天两头喊着要封笔。
所谓的作品更是水涨船高。
“这都是什么?”林飞指着一个雕像说道,“小孩撒尿和泥建的都比这强吧?这是个什么玩意?战后废墟吗?还是垃圾站拾遗?”
“还有,这就是书法家的作品?这两笔破字,要风骨没风骨,要观赏性没有观赏性。我们龙国几千年的书法文化传承,就传成了这样?写字的时候是触电了,还是癫痫发羊角风了?”
“还有这个画,有什么艺术性、欣赏性,笔触?这就是一团垃圾!污染环境,浪费资源!”
林飞说着,就把这些乱七八糟的东西拉扯一地,现场顿时变成战后装修风格。
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